Edward

O andar dificultado, andar comprido, pesado fui subindo degraus demoramente, com cautela, pensando muito mais em desistir do que em me concentrar ao próximo. Ela não era tão pesada, era uma faca leve, mas agia como uma aliança de compromisso em dedo jovem, cheio de negamentos, cheio de peso, de calor. Passara a última semana inteira fitando ela enquanto tentava escrever, rabiscava o texto com veracidade e com raiva lançava-o para um lixo bem longe. Ela viu tudo, viu meus pensamentos inicias, refletiu em seu lume minha dor, meu choro. Ela viu minhas três desistências e minhas quatro vitórias e meia, ainda não posso contar com essa. Assistiu todos os planos, todo o anseio, mas não viu o motivo. Transformei minhas mãos magras em armas, enfiei nas articulações entre os meus dedos, as lâminas mais afiadas que consegui comprar com o troco do almoço. Perdi os movimentos, alguns dedos e quase todas as unhas que deixara de roer. Construí o que há de mais bizarro, com o maior terror, feito do medo e da covardia que tenho em mim, usei cada elogio que poderia ter-lhe dito misturada com a carência de dor: Minhas mãos agora eram tesouras.
E você aqui, tão perto, a distância de um único beijo: o último. Um abraço apertado, um beijo apenas no pescoço. E mesmo que minimamente falado, um único apenas sussurro de amor rouco, eu não posso. É perto demais, é arriscado demais para seu rosto ou para os meus olhos favoritos. Eu já lhe quis ver morto, já pensei em trocar um dos meus olhos para fechar os seus. Já arquitetei sua morte e já repulsei seu sorriso. Mas, o que é o amor além de ódio e obceção? Agora o amo, e não o posso pelo o que eu mesma construí.
No último degrau, pego a faca: agora é mais tarde.

Ultimamente, tudo que escrevo acaba em morte.